苏家出事了（第1页）

电话来的时候苏念正在调色。

他在调一种很难调的灰。不是纯灰，是带一点绿的灰——像暴雨前的天。那种颜色他调了一个多小时，在调色盘上刮了七八遍，每遍都差一点。不是颜色不对，是那种灰太安静了，安静得有点假，像被人摁住的声音。

手机响的时候手一抖，一小截钛白掉进了灰里。灰瞬间被提亮了一个色阶，变成了一种不伦不类的银。

他没管。擦了手，接起来。

"念念。"

是他爸的声音。哑的。带着那种苏念听了二十多年的、黏糊糊的哭腔。像嗓子里灌了一层胶。

苏念的后颈一紧。这种反应不需要过脑子。身体比脑子快。每次接到这个号码的电话，他都先紧一下，再松一下——紧的是怕出事，松的是发现又是要钱。

"怎么了。"

"你弟……"苏父吸了一口气。那口气吸得太长了，长到苏念以为他下一句要说"没了"。"你弟住院了。念念，洋洋住院了。"

苏念的手指攥紧了手机。壳子硌着掌心。

"什么病。"

"医生说……说是心脏的问题。"苏父的声音开始抖了。"具体什么病我也说不清，医生讲了一堆，什么……瓣膜，什么关闭不全。说要手术。念念，要手术。"

"在哪个医院？"

"市二院。"

"我问你，医生怎么说的，你原话转述。别添油加醋。"

苏父沉默了一下。那种沉默里有一点心虚。苏念太熟悉了。这个男人说正事的时候永远带着心虚，因为他说正事的方式永远是添油加醋——不添他觉得自己说不动人。

"医生说……手术费大概要八万八。"苏父的声音终于不抖了，变成了一种更让苏念难受的东西——平的，空的，像一根绷到极限的弦突然松了。"我跟你妈凑了凑，凑了两万。还差六万八。念念，你看你那边——"

"我知道了。"

苏念挂了电话。

他站在画室里，手里还攥着那把调色刀。刀尖上沾着一点银灰色的颜料，正在干。窗外的天阴沉沉的，云压得很低，像要下雨没下下来。

六万八。

他闭上眼。在脑子里翻存折。他有一个活期账户，里面是画展卖画的钱——画廊还没结全款，只预付了一半，扣完税到手四万二。另外他卡里有三千八的余额，是打工攒的。加上奖学金本月到账的两千。

加起来四万七千八。

差两万一。

两万一。说多不多，说少不少。够让他焦头烂额，但又不至于彻底绝望。如果差十万，他会认命——认命去跟医院商量分期，认命去借钱被拒，认命地接受弟弟可能等不起。如果差两千，他咬牙自己扛，不惊动任何人。

偏偏差两万一。一个够他拼命蹦跶、但蹦跶到最后还差一截的数字。

苏念把调色刀插进洗笔筒里。松节油溅出来一点，溅在他手背上，凉的。

他拿出手机，给苏父回了条消息。

"我先转五万。剩下的我想办法。"

发完他打开银行APP。四万七千八。转五万出去，账户清零，还倒贴。他算了算——画廊那边还有两万的尾款没结，如果提前去要，也许能提前到账。再加上跟江辞借一点，也许能凑上。

也许。

他盯着"也许"这个词看了三秒，然后给画廊那边发了消息，问能不能提前结稿费。很快回了：可以，但流程要走三天。

三天。

苏念不知道弟弟等不等得起三天。

他给苏父又发了一条。

"医生说必须马上手术吗？能不能等三天？"